Умор-Умор-Сеча

Хилый частокол. Прими участие в укреплении. Стажируйся. Жирей в опыте. Становись глыбистой кучей. Тебе подарят пресс. Ты будешь только слушать.

Я что-то хотел… Возьмем наш карасс, наш садок судей, наше невылупляемое из собственной яйцепредвзятости коммьюнити. Что объединило нас в этих гнусных павильонах тревоги, среди крашеных синим застывших эмбрионов Потенциальных Свершений? Слушай, мы объединены по признаку абсолютной разнородности, понимаешь? Нам не дали понять друг друга, и каждый взял свое. Совсем, как мирный Гитлер, знойно-голубой фюрер над головой… Ты слушай, слушай. То, что нас объединила наша обособленность и необъединимость, естественно, банальная правда — мандавошка сути. Не возражаешь? Молчи. Важность в другом. Да, один из нас морально инвалиден, другого высосали донбасские бестии (кто-то звал их «Бригады Бзик-партнерш»), кто-то окован спокойствием пухового трупа, кто-то просто трус (фобия «разрываемой промежности дипломированного раба»), кто-то сам себя превратил в бетонный таран «своей линии», кто-то мычит на дружеском поводке, кто-то мил и плоск, как рекламный оладик, кто-то носит в себе кунсткамеру Достоевского, кто-то просто под чертом, кого-то проглотил его охочий до жизни мозг. Гляди-ка, один в лес смотрит, другой уже — дрова, третий аккуратно держит под языком предохранитель, четвертому лишь бы упереться в Приходную Сиську, пятый вообще не наш, шестой попал под колесо Монструозного Пароходика Любви (здесь любят пошлый треск швов), седьмого дружно связали по рукам (теперь его удобно кормить детским пюре «Трип Богатыря» — «пальчики обгложешь!»).

Зри в ядреный корень, слепец. Никто из нас не меняется. Мы всегда. В нашем коагулирующем кругу мы генны, стихийны, маркированы, заляпаны микробами наших предков, этих Невинных Извращенцев, Наивных Погорельцев и Напрасных Преподавателей. Мы на пельменном празднике Пищеблока Париев. Не останавливайся, кружись, всех обманули.

Мы в своем многограннике общения не подобны друг другу, но это лишь разводит рельсы наших реактивных дрезин в стороны. Наш контакт — Головоребус, Папка о двух концах… Мы пасем свое беззубое безумие в манном поле Факто-морганы. Слышишь, ты? Мы клинический андеграунд. Тщись, тщись сесть на шпиль собственного штиля, бедный поруганный Мцыри. Твои тараканы в тебе. Мы почти не понимаем друг друга. Помолчи, ведь я не часто обращался к тебе.

Существенно, что каждый из нашего карасса, садка судей, миникоалиции желает найти Свое Место — уже все равно, где. Это то общее, что отталкивает жопу от жопы, посылая каждую по кругу. Ебический цирк! Еще существеннее то, что мы все на месте: мы кричащие, скованные своим пигментом краски — мы палитра. Послушай, мы палитра, но что за картина рисуется нами? Нами всеми? Восточноукраинский реализм? Станковые подсолнухи бутор-арта на фоне покинутых силикозно-степных шахт? Закрой рот, здесь нет гиперреализма, бомжеложество уже наказуемо Уголовным Комиксом соц-арта. Однако, вопрос задан, мой уважаемый подлый трус… Что малюется там? Пока они рефлекторно выблевывают друг в друга свое фамильное «Кто виноват?», мы, камарат, просто и ясно спрашиваем себя: «ЧТО?». Абстрактный экспрессионизм с жестоким фронтажем, с добавлением бечевы, кофе, песка, окурков, пыли, железной стружки и катышков лиддита? Плевать на коллаж, я в такие разговоры не верю… Слушай меня сейчас, жертва спецэффектов. Угадать этот творимый теперь, злоебучий или же вдруг прекрасный стиль — это возможность без знака вопроса. ЧТО! Ты весь — внимание, вот что… Палитра нас. Это брызговые дорожки Поллака. Треки Откровения в сплетенных струях спермы и крови? — Срань, это ярлычок для «Универсама», нарядившегося «Супермаркетом». Да, у нас все, как на ладони — от корки до подкорки. Все, как на приеме у любознательного ветеринара… Концептуальная мазня? Идеи, дружище, это вещи, которые не тонут. Мы отпускаем их… Может быть, пишется какое-то примитивистское полотно на вечно постоянный сюжет? Символизм? Да, ага, сейчас опять начнется привычный шум нашей котерии… Знакомые термины… Пусть это абстракция, пусть под названием «Endzeit» или «Urzeit», или «Shizofuck: Беспилотный Биотуалет». Как бы обобщила всех реди-мейдовская Параша На Парашюте! Отвлеките меня от чужих проблем… Это не бред, пойми, задроченный вагинальной богемой нервозный мегаломаниак.

Мы неизменны, но нами пишут, оттягиваясь на контрастах, не позволяя выровнять гамму. Воннегут подозревал, что составляется всего-то баннер — «ЗАСРАНЦЫ, ПЕРЕДАЙТЕ КЛЮЧ НА, ЕБВАШУКОНТОРУ, 12!!!». Я не столь циничен, как видишь. Меня просто подзаебало. Я дарю всей компании Умор-Умор-Сечу — лучшее средство либо для анонимного ныряния в соборность (Сталин и Владыка Всея слились в непобедимом расписном фарфоре), либо для одиночного катапультирования в теплый палингенез личной-личиночной девиации. Май френд, ты сочтешь мой скорбный труд коварной и ебучей диффамацией на наш нетленный тус. Будешь неправ. На всю голову неправ… Я ни секунды не развлекал тебя и не наводил тень ни на одну нашу карассо-поебень.

Неверие, неуважение, невежество, отсутствие такта, интуиции, выдержки, а также упрямство, косность и меркантильность — этого хватит для Умор-Умор-Сечи. Конечным продуктом явится синкретический винегрет. И этот винегрет заворожит и очарует, разбередит и тронет за секретный потрох, за светлейший аппендикс рисующего, и тогда рисующий начнет рисовать ЭТО. Не надо тупо смотреть в пол, вникни, въедь… ЭТО будем мы (в единой расписной интуиции над головой). ЧТО! МЫ! ЧТО! МЫ!

ЧТО

МЫ

_ _ _

Евгений Из, 14.11.2002, «After-shok shave»

ИZбранное

Авторы

Сборники