Хандра

На что мой разум к дня закату
Постигнув сотни тысяч книг
Меня, поэзии солдата
Отца поэзии, сподвиг?

На то, чтоб гений, против воли
Юриспруденции бразды
Влачил, своей покорный доле?
А что же муза, до пизды?

И как же мне, жрецу Парнаса
Глаголом жечь сердца людей,
А судьи кто? Сплошь пидарасы
Не лучше приставов — блядей

Талант, фанатов, все на плаху
Корысти , жадности, тельца?
А может взять, и бросить нахуй
Работу, мать, семью, отца?

Уйти без денег, скарба, хлеба
К монахам ебаным во скит
И там средь рек, лесов и неба
Пускай рука моя творит

Не в смысле том, что вяло дрочит
А в том, чтоб перьями снуя
Средь строк, с рассвета и до ночи
Писал я споро, дохуя…